un sac de voyage

cette histoire est fictive, mais j'ai vécu intensément ses éléments au cours d'un rêve des plus bizarres ...


Un sac de voyage


A vrai dire, je connaissais peu mon père. J'étais issu d'un troisième mariage de mon père, et avec ma mère ils avaient une grande diffèrence d'âge. Quand j'avais un vingtaine d'année, je me souviens de ce jour où j'étais sorti de l'hôpital, un sac de voyage à la main. Mes mains tremblaient...

Je ne pouvais m'empêcher de penser : "un homme entre ici, et voilà ce qu'il en sort"... Mais j'étais le seul à pouvoir porter ce sac ; il ne fallait pas compter sur ma mère : quand elle avait appris la nouvelle par téléphone, elle s'était roulée par terre, et était restée à la maison.

Et malgré un sifflement continu à mes oreilles et tous mes gestes qui me paraissaient comme téléguidés, j'étais revenu mécaniquement à la maison. J'avais entrepris machinalement de déballer les affaires. Trouvant le rasoir électrique dans la trousse de toilette, j'avais commencé à le nettoyer alors qu'il n'y avait rien d'urgent, toujours machinalement. Un deuxième choc, cette poudre blanche entre mes doigts ! Voilà, c'était mon père. Et je n'aurais jamais pensé que cette poudre fut aussi blanche, la mienne était si noire ! Je n'avais pu continuer.

Le pire, c'est que toutes ces années après, je ne savais même plus ce qui était advenu de ce rasoir. C'est surprenant la discrétion avec laquelle les choses disparaissent à notre vue.



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