"Bonjour à tous,
Mon style est souvent décalé,
Aux amoureux des mots usés,
Reste l'histoire qu'ils nous racontent.
Ineffables, ces maux en contes,
Nul ne prétend savoir écrire,
Au moins toujours j'essaie de dire...
Bourrasque fébrile d'impudeur,
Indomptable, tout en douceur,
Ecorchée, tendre à fleur de peau,
Nudité qui me tient chaud.
Tard dans la nuit vagabonde,
Oh toi ma lune, ma lune blonde,
Tu viens balayer catacombes.
L'amour vient alors se coucher,
Amour cruel sous le papier,
Lentement, brutalement exhaustif,
Blessures qu'on veut exorciser.
Un mot que j'aurais cru naïf,
Me semble plus vrai que jamais...
L'espoir....
A très vite,
Marina."