Le Fou

le fou

La clarté de la chandelle a fait place au noir
La joue posée contre la feuille de papier
Epuisé le regard vidé de tout espoir
Il s'en est allé rejoindre le grand Morphée

L'encre sombre a coulé sur sa chemise
Et sur sa bouche qui a pris une teinte bleutée
Ses cheveux bruns soulevés par une délicate brise
Son retombés en désordre sur la table colorée

Pauvre de toi poète incompris du monde
Toi qui rêvais de gloire et de succès
Ton atelier te servira de tombe
Car tu t'éteindras seul et méprisé

La plume serrée dans la paume de sa main
Le visage encore humide d'une eau salée
Qui se serait mélangée à la cire et au parchemin
Si la mort ne l'avait pas emporté.